Ganjes Ayer vi a un hombre nadar en el estanque del Retiro: Hoy dudaría de esa imagen fantasmagórica de no ser porque iba doblemente acompañada. El hombre tenía una larga melena blanca y caminaba perezoso como un eremita falto de proteína animal, de carne roja. Más que nadar, braceaba destartaladamente y cada poco elevaba los brazos hacia el cielo sin luna cual peregrino del Ganjes….
Virginia Galvin
La vida en 5 minutos
Soy periodista, escritora y me dedico a comunicar a través de relatos (storytelling). Ahora soy Dircom en Merck. Nueve años subdirectora de Vanity Fair y otros cargos de gestión de equipos y contenidos durante más de dos décadas. Formo parte de grupos de liderazgo y me interesan los temas que tienen que ver con la mujer (sin prescindir del hombre). También he colaborado con Naciones Unidas (FAO) y gracias a ello entiendo que la sostenibilidad y los Objetivos de Desarrollo Sostenible (ODS) son la verdadera religión. Mis opiniones aquí son sólo mías.
“¿Cómo se convierte alguien en escritor, o es convertido en escritor? No es una vocación, a quién se le ocurre, no es una decisión tampoco, se parece más bien a una manía, un hábito, una adicción, si uno deja de hacerlo se siente peor, pero tener que hacerlo es ridículo, y al final se convierte en un modo de vivir (como cualquier otro)”. Este párrafo…
De pronto M. grita que no tiene un libro para engancharse. Que todo lo que empieza últimamente la lleva a la deriva del tedio. No engancharse está bien, ya somos mayores para las drogas y jóvenes para el desencanto. O sea, que estamos condenados a enredarnos en la contradicción. Querer estar y tener ganas de largarse. Quererse vaciarse y comprar otro par de zapatos. Querer…
Justo antes de leer la prensa digital pensaba escribir sobre la vuelta. El regreso de mis hijas, que alborotaron las costuras de la casa ayer por la tarde. El trasiego de maletas por el pasillo. Las bolsas con comida del viaje. El desorden alegre después de dos semanas donde todo quedaba justo en el lugar en que lo había dejado. Las manos fugitivas enviando wasaps,…
Palmira La peor venganza es el olvido. Asesinar el recuerdo. La destrucción. El silencio roto por el crepitar del fuego y el polvo disolviéndose lentamente en el aire. La imagen del después que escupe un satélite acostumbrado a no estremecerse con la muerte ni con nada. Devastación, catástrofe, exterminio. No he estado en Palmira, cómo lo lamento, pero su nombre siempre me ha parecido evocador,…
Ayer quise comprobar si había sido infiel en la lista que el hacker de Ashley Madison, la página de infieles cuyo claim reza “La vida es corta, ten una aventura”, ha ventilado al mundo para provocar un terremoto de divorcios, abandonos de hogar, agresiones y algún suicidio. Pese a que no estoy en situación de ser infiel, reconozco que introduje mi correo electrónico con cierta…
1. Con tacones pesas cinco kilos menos. Comprobado (“Estoy un mes más gorda”, dijo ella. “Yo un mes más atolondrada”). Alteración caprichosa del sistema de pesos y medidas producida por las postvacaciones. 2.”Yo miro antes los pies que la cara de los chicos. Me dan mucha información” (C. adicta a las zapatillas Nike). “Las zapatillas son una religión”, asegura. ¿Vuelve el politeísmo? 3. “Mira, en…
A las 21 horas del pasado domingo, un domingo hermético y fatigoso de agosto, al tiempo que “le daba la vuelta a la casa”, esa expresión trasnochada que describe la limpieza compulsiva que se lleva por delante polvo, rabia, trastos y recuerdos, decidí abandonar para siempre “El Jilguero“. Exactamente en la página 661, recién pasado el ecuador de su extenuante recorrido plagado de descripciones minuciosas…
“Aspiro a una soledad sin tapujos, con muchísimo olvido de fondo”. Ajo es micropoetisa y hace irónico striptease cardiovascular. Con esas credenciales le hubiera puesto un like en su página de Facebook -acabo de hacerlo-. El mérito del hallazgo es de M.J, que en uno de esos jubilosos paseos cuando me recoge del trabajo un día a la semana -esa cita de amor que es…
Refugio ligero de mujer rodeada de instaladores Ayer convoqué a cuatro hombres en casa para mí sola. Uno era un chuleta y llevaba gafas de sol oversize, me llamaba de tú y me daba órdenes con descaro de portero de discoteca. Su compañero pedía permiso para dar cada paso, la mirada baja y taciturna. El tercero era desenfadado y correcto, sonreía en una mueca adolescente…