Mi querida Big-Bang: La mente enferma que acuñó el título “El silencio de los corderos” no había dormido jamás en el prado astur. O, por el contrario, quiso hacer una ironía y le salió una de psicópatas. Que en el fondo viene a ser lo mismo. Constato que los corderos se pasan la noche dando por saco con sus cencerros, pero anoche, cuando los escuchaba,…

Mi querida Big-Bang: Si me quedaba un gramo de mi legendaria sofisticación urbanita, acabo de perderlo. “Tanto verde y tanta vaca no pueden ser buenos”, me advierte Mr.Rubidio desde la distancia, porculero como es él, con su chunguez elevada al paroxismo porque se ha quedado en la capital, a 42 grados, y no puede soportarlo. Sí, Rubidio es de esos hombres tiñosos que nunca le…

Mi querida Big-Bang: Las ratas de campo corren sobre nuestras cabezas, entre los nudos de la parra. Las muy jodías se han ido apoderando con descaro del paraíso y M., la dueña del edén, se plantea un dilema: ¿las acojo con todos sus derechos o las extermino sin compasión? En realidad, la opción B no existe más que como posibilidad teórica, porque M. piensa con…

Mi querida Big-Bang: Entre las catástrofes naturales no catalogadas del siglo XXI está llegar a un hotel bucólico, de esos que no admiten familias con niños, perros ni actividades sanas en bermudas y encontrarte el desembarco de 50 hombres y mujeres que asisten a un curso contra la timidez. Lo primero que constatas es que se han pasado al lado oscuro. Sí, dale al freaky…

Mi querida Big-Bang: Te aviso de que tres horas de sueño no dan para grandes loopings argumentales. Pero si no eres brillante, al menos te queda el recurso de ser tramposa, por la misma regla de tres que la extravagancia suple a la elegancia. Verás, en el fondo me he pasado la vida sustituyendo una cosa por otra, en un ejercicio más propio de un…

Mi querida Big-Bang: “A esta edad ni se cambia ni se mejora. Sólo se engorda”.Me lo recuerda mi querida A-1 desde el naranjal, en un intento de parafrasear a su admirado Juan Villoro. Después me explica que he hecho muy bien dejando de trazar extrañas piruetas al borde de la piscina y a continuación me detalla la logística que me llevará al huerto. Todo muerta…

Mi querida Big-Bang: Síndrome prevacacional. Consiste en que te quieres ir pero tu cuerpo anda varado en el chorro del aire acondicionado de la oficina. Has hecho una lista de urgencias para que por una vez el contenido de tu maleta no sea absurdo y no te dé por llevarte un petit robe noir al huerto, pero tu melasudismo (“hoy me la suda, mañana lo…

Mi querdida Big-Bang: Mi amigo J. se jazta de externalizar todo aquello que los demás hacen mejor que él. “Habiendo profesionales, ¿por qué yo?”. Subcontratar o morir. Mi amigo J. es un hombre de números que entiende mejor la vida si la puede reducir a una ecuación, a una integral, a un balance de resultados, a una estadística… Aunque puede llorar en el cine sin…

Mi querida Big-Bang: Supón que juegas a la oca y caes una y otra vez en la casilla chunga ésa que te condena a volver al punto de partida. Sí, tú ibas muy chulita avanzando por el tablero, “y tiro porque me toca”, entre bicharracos voladores, con ese ansia mal disimulada de ganar al menos a una cosa en tu vida, y cuando estabas a…