Mi querida Big-Bang: Con la mascarilla puesta parezco el hombre elefante. Una masa blanca e informe, sin expresión, que ríete de la del malo con capa negra y puñal de “Scary movie”. Hay cosas que una debe hacer en estricta soledad, y por este motivo he mantenido agrias discusiones con amigas que creen que la confianza en la pareja reside en depilarse las ingles en…

Mi querida Big-Bang: Fumando espero a mi gigante de Telefónica. Un hombre de dos metros diez que me visita de forma recurrente con la firme determinación de devolverme la línea perdida. El único que, hasta la fecha, se ha tirado al patio en plancha para encontrar la conexión y hacerme feliz. “Señora, yo me tiro, pero lo que viene siendo salir, no sé cómo saldré”….

Mi querida Big-Bang: Una fuerza superior a mi voluntad me impide deshacerme de los platos desportillados, de los viejos jerseys con bolas y de los leggins color panza de burro de andar por casa. Una vez conocí a una mujer que aseguraba que odiaba estrenar, hasta el punto que cuando compraba una prenda hacía ponérsela a su marido para que perdiera el apresto. Yo imaginaba…

Querida Big-Bang: Llego a la comisaría y el policía jefe me manga el DNI, delante de mis narices. Yo finjo que no lo he visto y busco en la cartera, rebusco, cada vez hay más papepes, tickets de compra, billetes gastados de autobús, resguardos de la tintorería… El pulso se me dispara. Sudo. Cierro el monedero, lo abro. Soy una delincuente y este hombre me…

Mi querida Big-Bang: Ensayo general de las uvas con albóndigas. Si logro engullir las doce sin llamar al Samur, seré coronada miss garganta profunda y podré reciclarme al porno casero cuando vengan mal dadas, si es que aún conservo mi público. La segunda bola de carne me trae de vuelta una buena frase de un mal libro: “No hay casas de empeño para el corazón….

Querida Big-Bang: Mira que me juré no volver a Nina Simone hasta hacerme la manicura exprés, pero no he podido resistirme. Con quince regalos por envolver y la contractura en pie de guerra necesitaba meterme una dosis de jazzsoulblues rasgada, jadeante y arenosa. Esa mujer debió dejar exhaustos a sus amantes, me digo con el camión de Rayo Mc Queen en una mano -“incluye apisonadora…

Mi querida Big-Bang: Anoche tuve una revelación. Entendí que una de mis taras para las que no hay medicación me viene de no haber formado nunca parte de una tribu urbana. Crecer sin identidad de grupo es un agujero negro infinito que no se llena por mucho que una coquetee con los abrigos largos de los moods, el cuero negro de los punkies, las túnicas…

Mi querida Big-Bang: La gente sin infancia me da repelús. Son esos viejunos que nacieron planchados y almidonados, que nunca hicieron chuletas ni se bañaron en el río, que no huyeron de la mano negra ni se enamoraron a los 12 años. Que no montaban en bici ni leían revistas prohibidas a escondidas. Que se chivaban todo el rato y solían llevar mocos asomando por…

Mi querida Big-Bang: Tanto amor concentrado en torno al pavo me ha dejado exhausta. La familia es como la droga: en dosis pequeñitas te pone, pero si se te va la mano terminas en urgencias con los ojos fuera de las órbitas y espumarajos en la boca, víctima de un chungo sin retorno. Tal es mi caso, así que aquí me tienes en bata boatiné…

Mi querida Big-Bang: ¿Se puede ser glamourosa con las fauces abiertas ante un cocido completo? ¿He vendido mi alma por un puñado de garbanzos? Con este pensamiento aniquilándome las meninges no he pegado ojo. Asumo que seré tachada de muchas agendas VIP después del platazo que me enjareté ayer, entre amigas modelo “Sexo en Nueva York” que picoteaban con desgana sus respectivas ensaladas mientras hablábamos…